El príncipe agricultor

  

Armonía. Una nueva forma de ver el mundo
El Príncipe de Gales, Tony Juniper e Ian Skelly
Diente de León. Valldemossa, 2022. 

Sorprende que una obra escrita por el heredero de una de las monarquías más antiguas comience con la frase: “Este libro es un llamamiento a la revolución”. Pero el príncipe de Gales, desde hace casi setenta años, heredero al trono británico, personaje habitual de la prensa rosa y amarilla, nunca ha estado a gusto con el papel tradicional que las leyes escritas y no escritas de su país le reservaban. Si cuando sea rey, no podrá tener opinión propia, deberá mantener una imparcialidad absoluta, como heredero carece de esa limitación y ha aprovechado al máximo su libertad.

            En Armonía. Una nueva forma de ver el mundo encontramos un vibrante manifiesto y un resumen de la labor llevada a cabo durante las últimas décadas. El príncipe Carlos fue ecologista cuando no estaba de moda serlo, defensor de la agricultura tradicional, de las ciudades hechas a la medida del hombre. Asombra la cantidad de proyectos en los que ha estado involucrado, tanto en su país como en el resto del mundo.

            Aunque escrito en primera persona (“Quiero comenzar en Cambridge, donde fui estudiante hace más de cuarenta años”, empieza uno de los capítulos), el libro ha sido escrito en colaboración con Tony Juniper e Ian Skelly, que sin duda han contribuido a la precisión de muchos de los datos aportados. La primera edición apareció en 2010. Esta traducción española cuenta con un prólogo escrito expresamente. Si la amenaza del cambio climático ha crecido desde entonces, también ha aumentado la sensibilidad ante el problema. Muchas de las propuestas del príncipe Carlos que en su momento se tuvieron por ocurrencias de un aristócrata caprichoso hoy nos parecen de sentido común. Él se implicó personalmente en todas las que le fue posible y convirtió sus extensas propiedades en laboratorio experimental para la mejora de la ganadería y la agricultura. Pero este personaje admirable en su voluntarismo y en su pragmatismo, este jardinero y este agricultor apasionado, es también un detractor del mundo moderno (lo que él llama “modernismo”), de una cultura que ha abandonado el pensamiento tradicional para echarse en manos de un cientifismo mal entendido, de lo que él llama “mecanicismo”.

            El capítulo tercero de su libro, “El hilo dorado”, disuena del resto. En él encontramos al ideólogo sin demasiado rigor conceptual, al creyente en una mística armonía. El mundo, a su entender, comenzó a descarrilar en el siglo XVI y descarriló por completo en el XVII y XVIII. Descartes y Galileo se encontrarían entre los principales culpables de ese abandono del buen camino, que en algunos casos comenzó mucho antes, nada menos que en el siglo XIII. Fue en ese momento cuando se inició el deterioro de la educación. Hasta Santo Tomás de Aquino el enfoque de la enseñanza universitaria tenía como objetivo “alcanzar un conocimiento absoluto de la realidad en su conjunto, que era evidente en el mundo exterior, pero que hundía sus raíces en el interior”. Pero luego “cada disciplina comenzó a tomar su propio camino separándose del resto, y así la integración de los saberes dejó de ser el objetivo central de la educación”. Y ello sería debido a que ”por una variedad de complicados motivos políticos y teológicos, empezaron a surgir diferentes definiciones de Dios”.

¿En el siglo XIII?, nos preguntamos. ¿Antes todas las religiones definían a Dios de la misma manera? Continuemos con el peculiar razonamiento de este agricultor metido a teólogo y a filósofo de la historia: “Lenta, pero firmemente, Dios comenzó a ser descrito como algo que estaba al margen de la creación, separado de la naturaleza y, conforme esta idea iba asentándose, empezó a verse a la naturaleza como una fuerza impredecible, como algo difícilmente ingobernable, algo sin orden interno, capaz de seguir su propio y a veces oscuro camino, capaz de hacer esto sin necesidad de la denominada ‘voluntad divina’, porque esta voluntad de Dios se había vuelto externa al mundo creado”. Si entendemos bien, la humanidad comenzó a ir por un camino equivocado cuando abandonó el panteísmo, cuando dejó de identificar a Dios con la naturaleza.

            Pero es difícil entender bien el galimatías conceptual en que se enreda el autor de Armonía cuando abandona los proyectos concretos para mejorar la vida de la gente. Leemos las páginas que dedica a la “sabiduría antigua”, a la “geometría sagrada”, a la magia de la secuencia de Fibonacci o de la estrella de cinco puntas y nos parece estar escuchando a Giorgio Tsoukalos, el teórico de los antiguos astronautas.

            Admirable resulta en cambio cuando se olvida de la música de las esferas y desciende a contarnos experiencia más a ras de tierra como su transformación de una de las granjas del ducado de Cornualles, en la que “se habían arrancado los setos y eliminado los muros de piedra, se habían arado antiguos pastos y se había aumentado el rendimiento de las tierras con fertilizantes y pesticidas artificiales que se aplicaban en cantidades industriales con el objetivo de conseguir alimentos baratos”. Él, pese a la oposición de muchos, logró convertirla en “un sistema de producción alimentaria más sostenible y local”. Y en este libro —muy precisa y bellamente ilustrado— nos explica cómo lo hizo, al igual que nos explica otras muchas de sus intervenciones en favor de la naturaleza. Armonía, además de un manifiesto revolucionariamente conservacionista, es un autorretrato de un personaje excepcional que ha sabido hacer el mejor uso posible de los privilegios que le concedió su nacimiento.