Florbela, las rosas blancas de Ispaham y un alguacil alguacilado

Charneca en flor (Antología esencial)

Florbela Espanca

Edición bilingüe de Luis Alfonso Limpo Píriz

Editora Regional de Extremadura. Mérida, 2013

“Los poetas no tienen biografía” escribió Octavio Paz al comienzo de su semblanza de Fernando Pessoa. La afirmación, tan citada, no es enteramente cierta y, más de una vez, está completamente equivocada. Hay poetas que sí tienen biografía: es el caso de Lord Byron, es el caso de Florbela Espanca. Y en ocasiones la biografía de un poeta resulta tan interesante como su obra y los poemas se convierten en notas a pie de página en el recuento de las peripecias vitales.

            ¿Ocurre eso con Florbela Espanca? Fue una mujer que no encajaba en su país ni en su tiempo ni en el papel que entonces se reservaba a la mujer. Por eso se suicidó a los 36 años, tras múltiples escándalos y fracasos amorosos.

            Tras la muerte, en 1930, apareció Charneca em flor, que de inmediato se convirtió en una obra popular. Muchos se aprendieron de memoria sus impúdicos y apasionados versos. Pero los literatos la miraron un poco por encima del hombro; su estética neorromántica parecía trasnochada.

            El titulo de Charneca en flor (sin traducir la palabra “charneca”) le ha querido dar Luis Alfonso Limpo Piriz a una “antología esencial”, en la que reúne ochenta sonetos (casi toda la poesía de Florbela utiliza esa estrofa).

            El prólogo, bien informado, ofrece un excelente resumen de la vida desdichada y novelera de la autora y un sumario análisis de su obra, además de una dura descalificación de las traducciones precedentes, especialmente de la que firma Ángel Guinda.

            Las espinas de la rosa, la antología bilingüe que publicó el poeta aragonés en 2002, “está hecha sin criterio alguno, salvo el gusto del editor”; “faltan en el total de 69 sonetos algunos esenciales, ingratos de traducir, y sobran en cambio otros muchos, fáciles de ser vertidos a nuestra lengua”; carece de “presentación alguna ni de la vida ni de la obra de la autora”. Algo mejor parado sale José Carlos Fernández –autor de Florbela Espanca, poetisa del amor. Biografía y Poesía completa–, que no llega a “los despropósitos de Ángel Guinda”, pero que “en ocasiones hace bueno el trocadillo traduttore/tradittore, al caer ingenuamente en la trampa de los ‘falsos amigos’ convirtiendo el monte alentejano, el típico cortijo extremeño o andaluz, en ‘monte’, elevación natural del terreno”. Claro que el mayor varapalo se lo lleva otra traducción cuyo título ni siquiera se toma el trabajo de citar: “”En cuanto a la de Héctor Eliseo Escobar López, aborto editorial del venezolano Ministerio del Poder Popular para la Cultura, es tan deplorable que no merece la pena malgastar una sola línea en criticarla”.

            Tras el áspero repaso a la traducciones precedentes, Luis Alfonso Limpo Píriz justifica la suya de sorprendente manera: “Entendemos que la traducción de un soneto no puede consistir en aprisionar en la cárcel formal de una segunda lengua un mensaje de por sí encorsetado por múltiples exigencias, sino justo lo contrario, en una operación liberadora del fondo, que exige aflojar nudos, desvestir, desnudar, prescindir de las servidumbres que condicionaron la libertad del poeta en la lengua de su primer nacimiento”. De ahí que haya optado, “frente a la imposible traducción fidedigna, por la versión o recreación, desdeñando la literalidad de los textos, suprimiendo las obligadas concesiones del original, buscando la esencia, la almendra de la emoción pura”.

            Por supuesto, añade “no decimos nada que Florbela no diga, excepto en el último verso de Locura. Allí nos permitimos una pequeña licencia que autorizan los diversos textos en que confiesa la pluralidad de su Yo”. El verso final del soneto dice: “tantas almas a rir dentro da minha!” (¡tantas almas que ríen en la mía!). Limpo Píriz lo convierte en “tantas almas que rien en esta alma que llora”. ¿Autoriza ese añadido los “diversos textos en que confiesa la pluralidad de su Yo”? Dudoso parece.

            Pero Limpo Píriz dice más cosas que Florbela no dice, como luego veremos. Pero sigamos con las justificaciones a su traducción: “Al contrario de quienes nos han precedido en la tarea, decidimos rehuir las rimas facilotas que permite la similitud de las dos grandes lenguas ibéricas. Las evitamos en Mi enfermedad (‘boca’ con ‘loca’), en Hora ardiente (‘puras’ con ‘procuras’), en A un moribundo (con ‘mundo’), o en el ineludible lugar común de ‘calma’ con ‘alma’, respetado solo en Esquife negro”.

Evita la rima de “puras” con “procuras”, pero mantiene en el mismo soneto la de “misteriosa” con “voluptuosa”; le parece un ineludible lugar común rimar “calma” con “alma”, pero en el mismo soneto en que esa rima aparece, el primero de su selección, mantiene la de “abrojos” con “ojos”.

            Huye de preservar “la forma soneto en castellano, salvo en algunos casos donde fue posible mantenerla sin violencia”, y rompe “deliberadamente la estructura clásica, dos cuartetos y dos tercetos, reduciendo los endecasílabos a arte menor o bien alargándolos hasta alejandrinos”.

            Traducir, para Limpo Píriz, es corregir al autor traducido, liberar al poema de la cárcel de la métrica, resumir. Los cuartetos de “Os versos que te fiz” dicen así:

Deixa dizer-te os lindos versos raros

Que a minha boca tem pra te dizer!

Sao talhados en mármore de Paros

Cinzelados por mí pra te oferecer.

Têm dolencia de veludos caros,

Sao como sedas pálidas a arder…

Deixa dizer-te os lindos versos raros

Que foram feitos pra te endoidecer!

(¡Déjame decirte los lindos versos raros

que mi boca tiene para decirte!

Están tallados en mármol de Paros.

cincelados en mí para ofrecértelos.

Tienen dolencias de caros terciopelos,

son como sedas pálidas que arden…

¡Déjame decirte los lindos versos raros

que fueron hecho para enloquecerte!)

Limpo Píriz tacha y tacha y los reduce a esto: “Deja que te recite mis versos al oido. / Versos de mármol / tallados expresamente para ti. / Versos de suave terciopelo / como pálidas sedas ardiendo / escritos para volverte loco”. No es la única libertad que se toma. “Aos teus rútilos sonhos de rapaz”, escribe Florbela. “A tus ojos brillantes de muchacho”, se lee en la traducción. No es que no sepa que “sonhos” no significa “ojos”, sino que a él le gustan más los ojos que los sueños.

            También prefiere, sin duda, las rosas de Ísparta a las de Ispaham y por eso traduce (¿traduce?) el verso “mordi as rosas brancas de Ispaa” de esta curiosa manera: “En Turquía mordía las rosas blancas de Ísparta”. La ciudad de la que habla Florbela, Ispaham, no está en Turquía, sino en la antigua Persia, pero Ísparta sí y por el eso el traductor lo aclara (y no en nota, sino en el propio verso) para que el lector no se confunda.

            No todos los reparos que Limpo Píriz pone a las traducciones anteriores resultan fundados. La antología preparada por Ángel Guinda no “carece de presentación alguna ni de la vida ni de la obra de la autora”, solo que la coloca como epílogo y no como prólogo (Limpo Píriz no parece haberse tomado la molestia de llegar al final del volumen), y si todos los “falsos amigos” en que incurre José Carlos Fenández son como traducir “monte” por “monte” en el soneto “Árvores do Alentejo” (“Horas mortas… Curvada aos pés do Monte / A planicie é um brasido…”, “Horas muertas… Curvada a los pies del monte / la planicie es un brasero…”) no parece que haya cometido un grave error, ya que “monte” en portugués significa también, y en primer lugar, “monte”. No está claro que Limpo Píriz sea más fiel a los versos de Florbela traduciendo: “”Horas muertas… / Es pura brasa la planicie que ondula / a los pies del cortijo”.

            Si aplicáramos a Luis Alfonso Limpo Píriz la misma vara de medir que él aplica a los anteriores traductores de Florbela, ¿qué calificativos recibiría? Me parece que no hace falta responder a esa pregunta.