Historia y vidas

 

Ángel Katarain / Unai Lobo
Los sonidos de mi vida
Desacorde Ediciones. Madrid, 2026.

“Cada hombre lleva consigo su novela” podríamos decir parafraseando la cita de Fortunata y Jacinta que Andrés Trapiello suele colocar al frente de sus diarios. Ángel Katarain, técnico musical que ha acompañado en giras y grabaciones “a un buen número de grupos y artistas del panorama musical vasco” le cuenta esa novela personal a Unai Lobo, trompetista de Betagarri, en Los sonidos de mi vida.

¿Tiene algún interés un libro así para el lector común, para quien no se interesa especialmente por los entresijos de la música popular contemporánea y por las técnicas de grabación?

Lo tiene, y grande. Por un lado, ayuda a entender una parte principal de la historia de España, unos hechos violentos que aún no han cicatrizado del todo, y por otro nos presenta a quien le tocó ser testigo y víctima cercana a los verdugos y que se vio a sí mismo como “un ser humano dentro de una escafandra de astronauta, recién aterrizado y mirando al mundo sin entender nada”.

Nacido en 1961, sus hermanos mayores militaban o eran simpatizantes de ETA y desde muy niño recuerda las visitas de la guardia civil a su casa, las palizas, las detenciones. A él lo detuvieron por primera vez en vísperas de Navidad el año 1982. Estuvo una semana incomunicado y el libro recoge el testimonio pormenorizado del trato recibido

            Pero no es este un libro que, para condenar las violencias de unos, defienda la violencia de otros. “ETA no supo adaptarse a los tiempos y pasó de ser el sueño de un pueblo y una esperanza de libertad, a una burda pesadilla; una manzana podrida que se devoraba a sí misma”, escribe.

            Y él lo sabe bien porque es hermano de Yoyes, la militante etarra que abandonó la organización y la militancia política y al volver a España de su exilio mexicano fue asesinada por sus propios compañeros.

            La historia del país vasco, que es historia de España, no se escribe en blanco y negro ni en la época de las guerras carlistas ni en época más reciente. Este libro, tan destartalado como una novela barojiana, e igualmente fascinante, ayuda a entender mejor un tiempo sombrío y tendenciosamente contado por unos y por otros: “La primera víctima de una guerra es la verdad, la segunda es la cordura, en Euskadi se perdieron las dos cosas quedando una marca imborrable de muertes que seremos incapaces de explicar a nuestros hijos”.

            Como en La comedia humana de Balzac, también en la novela de la vida de Ángel Katarain hay un Vautrin, un mentor en la sombra que guía al protagonista. Se trata de Joseba Sarrionandia, el gran mito de la literatura vasca, al que ayudó a escapar de la cárcel de Martutene en 1985 (él fue quien preparó los bafles en los que se escondieron los dos presos fugados), pero al que no conoció hasta 2006, cuando el escritor vivía en Cuba con el nombre de Martín. Katarain fue a pasar allí un mes, por razones de trabajo y turismo, y el amigo que le había invitado le dijo: “Oye, que aquí anda un paisano nuestro, que salió en un altavoz y no sé qué…”

            De aquel encuentro, en que uno y otro conocieron por primera vez todos los pormenores de la rocambolesca fuga (y nosotros conocemos ahora), surgió la idea de rodar los documentales “Siete calles de La Habana”, que cuentan, con guion de Sarrionandia, la historia de personajes vascos que tuvieron un papel fundamental en la historia de Cuba: la del obispo Espada, un inquisidor ilustrado que llegó a La Habana con el encargo de poner orden en la isla, y que acabó acusado de liberal, hereje, masón y murió en el barco que lo traía a España; o la de Julián de Zulueta, nacido en Álava en 1814 y que se enriqueció con el comercio de esclavos. Los descendientes españoles de Zulueta quisieron conocer a los descendientes de aquellos esclavos, que también llevaban el apellido de Zulueta y todo ello se cuenta en el documental, que está muy lejos de ser la esperada caricatura de un negrero.

Quizá el más impactante de los documentales de Katarain –todos están disponibles en su página web-- es A medianoche. Momentos con Javier Arzuaga, también idea, guion y dirección en la sombra de Martín, esto es, de Sarrionandia. Un día, se le acercó con un montón de folios fotocopiados y le dijo: “Oye, ¿tú podrías buscar al que ha escrito esto? Es el texto de un libro publicado en Miami, es el testimonio de un fraile de Oñate que fue capellán de La Cabaña cuando el Che Guevara era comandante y asistió a los fusilamientos de los primeros días de la Revolución”. Encontró al exfranciscano y, cuando fue a entrevistarle, este se extrañó de que un técnico de sonido le hiciera unas preguntas tan precisas. Tuvo que confesarle que había alguien más, pero que “el que está detrás nos ha pedido que no le mencionemos”.

            Sarrionandia, que se había convertido en el ausente más presente de la literatura vasca, solo quiso aparecer con el nombre de Arlo Will. Habrá quien sonría con cierta suficiencia al leer lo que cuenta Katarain sobre la procedencia del pseudónimo: “Martín lo había sacado de un libro muy curioso, Antología de Spoon River, un libro pequeñito que trata sobre conversaciones entre muertos en un cementerio. Uno de esos muertos es Arlo Will y habla con los demás en formato poesía. Es muy bonito, porque se habla diferente cuando estás muerto. El libro me hizo mucha gracia”.

            No es un intelectual Katarain, evidentemente (“Martín, a mí no me regales libros, que yo no leo, soy carne de cables y pantallas”), pero eso no impide que Los sonidos de mi vida rebose de esa sabiduría que no se aprende en los libros. A menudo recuerda las frases que le escuchaba repetir al aittona, a su abuelo materno. Una de ellas decía así: “Niños, cuando abrís los ojos, estáis viendo la mitad del mundo; la otra mitad la vais a ver cuando los cerráis”.

            Con desarmante verdad, Ángel Katarain nos cuenta lo que vio y lo que vivió. No guarda rencor ninguno. Un ejemplo: el coronel Galindo –el de Lasa y Zabala e Intxaurrondo-- denunció un disco en el que él participaba como técnico de grabación porque una de las canciones, “Ustelkeria”, aludía a una información periodística en que se hablaba de su posible implicación en el narcotráfico. Ocho años estuvieron procesados por ello. Y esto es lo que dice del acusador: “Al final, el que terminó empapelado acusado de cosas horribles, fue el coronel”. Acusado y condenado.

  

           

Iluminaciones en la sombra

 

Charles Cros
Cajita de sándalo. Antología poética
Traducción, prólogo y notas de Pedro José Vizoso
Grand Island, Nebraska, 2026.

Hay escritores que son también personajes. Nos interesa su vida tanto como su obra. Charles Cros, una figura tenida por menor en el ámbito de la poesía francesa simbolista de la segunda mitad del siglo XIX francés, es uno de ellos. Además de poeta, fue inventor. Una carta de su viuda enumera sus principales logros. “Desde la muerte de mi pobre marido, no he dejado de buscar la oportunidad de hacerle justicia y de probar al mundo, con documentos y fechas incontestables, el caudal científico que dejó tras de sí”, comienza.  Y luego habla de la fotografía en colores, del fonógrafo y del fotófono. Pero no llegó a patentar ninguno de esos hallazgos y el mérito y el rendimiento económico quedaron para otros.

            Murió joven, en 1888, a los cuarenta y cinco años. Era amigo de Verlaine y no solo le acompañó a recibir a un poeta precozmente genial que respondía al nombre de Rimbaud, sino que alojó en su casa al maleducado adolescente cuando el recién casado Verlaine no tuvo más remedio que decirle que dejara la suya. No se portó allí mejor, Un día uso las páginas de una de las revistas literarias que Cros coleccionaba porque aparecían en ella sus poemas “para limpiarse el culo con ellas”. Así se refiere a la anécdota, sin los eufemismos habituales, Pedro José Vizoso. Y continúa: “El gesto es brutal no solo por su grosería, sino por su precisión simbólica: es un desprecio dirigido al archivo íntimo de otro poeta, a sus pruebas de existencia literaria, a aquello que Cros guardaba con una mezcla de orgullo y pudor”.

            Pedro José Vizoso, profesor de español en el norteamericano Hastings College, dirige una colección sugerentemente llamada “Biblioteca de sombras” y en ella ha traducido y editado a poetas olvidados y a menudo tenidos, no siempre sin razón, como menores. Tiene la virtud, gracias a las gracias de su prosa y a su bien asimilada erudición, de rescatarlos de la sombra, de despertar nuestro interés por ellos.

            Tras ocuparse de Maurice Rollinat, músico y poeta, le llega ahora el turno a un inventor y poeta, Charles Cros, que tuvo la mala suerte de enemistarse con Verlaine –se puso de parte de su mujer en el conflicto matrimonial ocasionado por Rimbaud--  y por eso este no le incluyó en su obra Los poetas malditos, que tanto contribuyó a la mitificación de determinados autores (esa ausencia hizo que tampoco apareciera en Los raros, de Rubén Darío, y que estuviera ausente de las influencias del modernismo español). Verlaine, sin embargo, en 1888, a los pocos meses de su muerte, le dedicó una semblanza, que se incluye en esta edición, en la que trata de hacerle justicia. Luego André Bretón, en su Antología del humor negro, rescataría alguno de sus caprichos verbales como “Arenque ahumado”. Charles Cros tuvo cierto éxito en su momento como poeta cómico: se le considera inventor del “monólogo dramático”, el poema puesto en boca de un personaje y dedicado a la recitación pública.

            Las traducciones de Pedro José Vizoso no tienen siempre muy en cuenta la literalidad, pretenden que el texto resultante sea también un poema, que suene en español como tal. Y a menudo lo consigue. Pero a veces sus opciones resultan caprichosas o poco afortunadas. La cajita de sándalo, que es como él traduce el título del único libro que Cros publicó en vida, Le coffret de santal, no suena mejor que El cofre de sándalo o El cofrecillo de sándalo, que sería la traducción literal. Y llamar Cajita de sándalo a su antología poética de Cros no parece que sea un acierto. Inexplicable resulta que al libro póstumo Le collier de griffes lo titule El collar de colmillos, cuando él mismo aclara en nota que “griffes” significa “garras”, “uñas” o “zarpas”. Y continúa: “Me parecían opciones muy forzosas para describir un collar. La imagen estaba clara, sin embargo, un collar de uñas de tigre, de león o de oso. Pero me resultaba algo anómala o, cuando menos, desusada en español”. No más que en francés, por cierto.

Extraña, por otra parte, que no se mencionen, al hablar de la escasa presencia de Cros en español, las dos antologías que se le han dedicado: 40 poemas, en traducción del poeta español Luis Martínez de Merlo, y La hora verde y otros poemas, traducida por el poeta argentino Daniel Fara.

            Un escritor es también una época. Y Charles Cros está ligado a uno de los períodos más fascinantes de la historia de París, que entonces era casi la capital del mundo, el del final del Segundo Imperio y la Comuna. A partir de 1868, Cros asiste regularmente al salón de Nina de Villard, que fue su amante (y antes o después, o la vez, de muchos otros prometedores músicos y poetas) durante los años más productivos de su obra literaria. Nina de Villard es todo un personaje que merece un libro aparte. Pedro José Vizoso traza de ella esta estampa final: “Muere el 22 de julio de 1884, muy envejecida con apenas cuarenta y un años, y loca, quizá a causa de una sífilis contraída a lo largo de una vida sexual promiscua. Su belleza juvenil ha desaparecido tras las capas de grasa, y la llama de su brillante inteligencia chisporrotea como una vela que se consume, extraviada en los vericuetos de los delirios neuróticos”.

            Nabokov escribió una novela, Pálido fuego, que consistía en un extenso poema anotado. La novela de verdad estaba en los comentarios, más que en los versos. El prólogo y las notas de Pedro José Vizoso pueden leerse independientemente de los poemas a los que acompañan y algo tienen de novela fragmentaria y dispersa a la manera barojiana. A Baroja se alude a propósito del reino de la Araucanía, una mixtificación histórica semejante al reino de Redonda, del que fuera monarca Javier Marías con el nombre de Xavier I. Un hermano de Charles Cros fue rey de la Araucanía y en Las tragedias grotescas, una de las más de conocidas y fascinantes novelas de Baroja, aparece un rey de la Araucanía y la Patagonia que es todo un hombre de negocios: “Al que compra terreno por mil pesetas le doy la cruz de la Corona de Acero, y al que compra por dos mil le concedo la Estrella del Sur, que es la más alta recompensa de mi país”.

            Muchos de los poemas de Charles Cros son solo reliquias de la época, pero hay otros que conservan su frescor poético. Varios están escritos en prosa, en la estela de Baudelaire y anticipando quizá las Iluminaciones de Rimbaud. Entre ellos destaca “El mueble”, inspirado en “un escritorio antiguo de madera de rosa y marquetería de marfil” que Cros conoció en casa de Verlaine. Gaston Bachelard se refiere a él en una de sus obras más sugerentes, La poética del espacio. Otros textos memorables son los sonetos “Deterioro” donde el poema describe su alma “como un piso vacío de sucios cielos rasos”, o “Porvenir” en el que se dirige a sus “lectores de mañana” que han de reanimar sus “devastados huesos”. Los versos no desmerecen la sugerida y sugerente novela, basada en hechos reales, que Pedro José Vizoso teje en torno a ellos.

Bonet, el memorioso

 

Juan Manuel Bonet
Luces lejos (Antología poética)
Selección y prólogo de Juan Marqués
Renacimiento. Sevilla, 2026.

“Nuestros defectos son la otra cara de nuestras virtudes”, le escuché decir una vez a Luis Rosales en un coloquio sobre poesía última, que en aquellos años era la de los novísimos. En el prólogo a Luces lejos, la antología que le ha dedicado, Juan Marqués elogia a Juan Manuel Bonet con las siguientes palabras: “su cabeza es algo así como un antecedente de Google, no solo repleta de nombres, de títulos y de datos, sino rapidísima e infalible a la hora de clasificarlos, ordenarlos y valorarlos”.

Como gestor cultural –ha sido director del Reina Sofía y del Instituto Cervantes--, como comisario de exposiciones, como autor de catálogos, como feliz rastreador de libros inencontrables e historiador de las vanguardias pictóricas y poéticas, de la arquitectura de los años treinta y de tantas otras cosas, Juan Manuel Bonet no tiene parangón. Pero todas esas cualidades lastran de algún modo su obra creativa, que comenzó en la primera línea generacional, con los poemas de La patria oscura y las notas de diario –prosa poética en la mayoría de los casos-- de La ronda de los días y que luego se fue difuminando en ediciones de bibliófilo, poemas en catálogos de pintores admirados y promocionados, postales, pies de foto.

            En el año 2015, reunió sus poemas en el volumen Vía Laberinto, de sugerente cubierta inspirada en otra de Ottone Rosai (no desdeña Bonet ninguno de los aspectos del libro y nunca olvida referirse a la cubierta en sus fichas bibliográficas). Coleccionista exhaustivo de su propia obra, procuró no dejar nada fuera, ni siquiera aquellos apuntes más circunstanciales que no se sostienen al margen de la imagen a la que acompañaban. Añadió al final una copiosa serie de notas donde se entremezclan las que tienen interés (algunas son tan sugerentes como los poemas a los que se refieren) con otras muchas que aportan datos sin interés ninguno, como el nombre de la revista en que se publicó por primera vez el poema (aunque, por lo general, no indica ni el número ni la fecha). Un ejemplo: “Pentagrama” lleva una escueta nota que dice “En Boulevard Magenta”. Y a propósito de “Rue Visconti” anota: “El lector brasileñista reconocerá el título del libro más conocido de Gilberto Freyre”.

¿Y qué pasa con los lectores no “brasileñistas”, que son la mayoría? Bonet podía haber indicado ese título en la nota o prescindido de ella. A no ser que quiera indicar que sus poemas, llenos de alusiones cómplices y de guiños para el lector avisado,  no son para todos, sino solo, como indica Antonio Martínez Sarrión en el título de uno de sus libros, “pautas para conjurados”.

            Ningún poeta más necesitado de un buen editor, en el sentido intelectual del término (en el aspecto gráfico y tipográfico, todas sus publicaciones han tenido los mejores editores), que le ayude a no perecer bajo el peso de su obsesiva minuciosidad, de su prodigiosa memoria –es otro Funes, el memorioso, como el personaje de Borges-- que no siempre acierta a establecer una jerarquía entre los infinitos detalles que retiene.

            Juan Marqués, poeta y crítico, está lejos de cumplir esa labor de editor y antólogo. No es ya que su prólogo consista en un acrítico ditirambo al que añade una segunda parte enumerando todo lo que le debe a Bonet (algo de escaso interés para el común de los lectores), sino que incurre en algún llamativo error. Señalo el más incomprensible. Juan Manuel Bonet –escribe--  “en otra muestra de su generosidad, ha llegado a atribuir los que tal vez sean sus mejores y más irresistibles versos a un gris, pero refulgente, desdichado pero encendido, ficticio pero eterno poeta checo”.

Y ciertamente el libro Praga, de 1994, estaba firmado por un heterónimo, Pavel Hrádok, y atribuidos a él aparecen esos poemas en Via Laberinto. Juan Marqués, en cambio, como enmendándole la plana al generoso Bonet, retira ese nombre, no solo de la selección de poemas que incluye en la antología, sino incluso de las referencias bibliográficas del final, lo que es como borrar el nombre de Caeiro, Reis o Álvaro de Campos e incluir sus poemas entre los del Pessoa ortónimo. Hrádock es un heterónimo, con biografía propia (podemos leerla en la edición original de Praga y en una de las notas de Via Laberinto), sus poemas se corresponden con las distintas etapas de esa biografía (la vanguardista de los años veinte, la de la ocupación soviética), y por eso llevan la fecha de la supuesta escritura. Eliminar el nombre de Hrádock, que no es un pseudónimo, es mutilar el texto.

            No es el único caso en que Juan Marqués enmienda la plana a un poeta al que dice admirar tanto, pero al que parece no haber entendido del todo. La sección de Via Laberinto titulada “Cinco suites con pintores (1994-2009)” se transforma en la antología en “5 poemas dispersos” (el título es de Marqués, no de Bonet) e incluye tres de esas suites (serie de poemas relacionados, no un único poema), “Luces lejos”, ”Plaza del árbol”, “Dock Sud”), dos poemas de la cuarta, “5 poemas fifties”, y ninguno de la quinta. Se prescinde también de las notas de Bonet que añaden algún dato significativo a los poemas y que, en algún caso, como en “Noche de primavera en Jaime Vera”, tienen más interés que el propio poema.

            Las reseñas de libros no suelen referirse a estos detalles –suelen ser publicidad por otros medios, junto a algún raro “ajuste de cuentas”--, por eso resulta doblemente necesario hablar de lo que nadie habla, de ese trabajo invisible de puesta a punto del texto literario, a veces de una torpeza incomprensible en quienes se dedican profesionalmente al estudio de la literatura. Elogiar sin tasa al autor que se edita (Marqués llega a decir que los poemas de Bonet “son adorables y rotundamente bonitos”) es tarea fácil y siempre agradecida por el homenajeado, pero le hace poco favor y no deja de constituir una estafa para los lectores.

            Tras la recopilación de Via Laberinto, Bonet ha publicado dos nuevas series de poemas, Valparaíso, acompañado de fotografías de Françoise Núñez, y Sala de mapas, con ilustraciones de Pablo Sycet. Las dos se incluyen en Luces lejos y representan bien los aciertos y las limitaciones del autor: lo que le hace volar también le pone plomo en las alas. Su técnica enumerativa, su acumulación de referencias y alusiones culturalistas, que a menudo escapan al lector, su prosaísmo (“Valparaíso, cuarenta / años casi han pasado / después de aquellos Naufragios”) y de vez en cuando algún fulgor. Mayor interés presenta “Sala de mapas”, los mapas siempre tan propicios a la ensoñación viajera  (recordemos el poema ”Bajo la dulce lámpara”, de Pablo García Baena), pero a menudo se queda en mero apunte que requeriría un mayor desarrollo. Cito entero uno de los pasajes: “Esas colinas de Roma, / la escalera que así sube / a nuestra Academia allá, / libros, Il Museo del Louvre, / nuestras bodegas triestinas / y sus vinos transparentes”.

Se añaden cinco poemas inéditos de la serie “Postales”, que esta vez sí van acompañados de la postal a la que se refieren.

            Habría que distinguir, a la hora de antologar a Juan Manuel Bonet (que es un poeta, no un excelente erudito que escribe versos), los poemas que tienen valor independiente y aquellos otros que difícilmente se sostienen sin la imagen que los acompañaba en la primera edición. El autor no parece capaz de distinguirlos. Juan Marqués debería haberle ayudado a prescindir de lo accesorio para quedarse con aquellos versos en los que sabe evocar como nadie una atmósfera, un paisaje urbano, un matiz sentimental, casi romanzas sin palabras, como los mejores poemas de Verlaine.

Enseñar al que no sabe

 

50 imprescindibles.
Antología de la poesía española del siglo XX
Edición de Remedios Sánchez y Elena Escribano
Cátedra. Madrid, 2026.

Un título debe resultar atractivo, pero es también un contrato con el lector, no una simple estrategia publicitaria. Titular una antología de la poesía española del siglo XX como 50 imprescindibles y prescindir en ella de Unamuno, Jorge Guillén, Dámaso Alonso, Manuel Altolaguirre, Emilio Prados, Leopoldo Panero, Carlos Edmundo de Ory, Pere Gimferrer, Guillermo Carnero, entre otros nombres que no faltan en ningún manual, e incluir a Elsa López, María Rosal o María Ángeles Pérez López, por mucho que se adivine la buena intención de aumentar el número de mujeres, parece algo más que un ejercicio del derecho de los antólogos a aplicar su criterio. Ninguna antología puede ser enteramente objetiva, pero las discrepancias van disminuyendo según avanza el consenso crítico. Las antologías de poesía joven a menudo coinciden en muy pocos autores, o incluso en ninguno, pero las antologías del Siglo de Oro, por diferente que sea el gusto de los antólogos, coinciden en la mayoría de ellos.

            En una antología para iniciar en la poesía, como pretende ser esta que firman Remedios Sánchez y Elena Escribano, especialistas ambas en didáctica de la literatura, parece necesario incluir notas que expliquen “aquellos conceptos o vocablos que puedan resultar menos conocidos sin abrumar con erudición innecesaria”. Pero las notas resultan sorprendentemente innecesarias. En el verso “una tristeza afín a la nostalgia”, a pie de página se indica: “afín: parecido”. Otros ejemplos: “denso” se aclara que significa “espeso”; “en vano”, “inútilmente”; “propicios”, “favorables”; “dispersos”, “dispersados”; “párvulos”, “pequeño, de corta edad”. Y hasta se explica en nota lo que quiere decir “año bisiesto”.

            ¿A qué tipo de lectores se dirige este libro? ¿A los hablantes extranjeros que están aprendiendo español? ¿A los alumnos de primaria que aún no han aprendido a usar el diccionario?

            Pero no todas las notas son superfluas, también las hay erróneas. Jaime Siles inicia un soneto con el siguiente verso: “Amor bajo las jarcias de un velero”. Y las antólogas aclaran en nota que “jarcias” significa “instrumentos y redes de pesca”. No nos imaginamos cómo podrá ser el amor bajo un arpón, una caña de pescar o una red para atrapar sardinas; “jarcias” tiene también otro significado que al lector no le será difícil averiguar por su cuenta.

A propósito de “Lamento en Elca”, un poema de Francisco Brines, se anota la palabra “Elca : “espacio mítico que se corresponde a la finca del poeta en Oliva”, pero se trata simplemente del nombre de la finca. Un verso de Joan Margarit afirma que la libertad, entre otras cosas, es “un rey saliendo en tren hacia el exilio”. Y la nota aclara: “se refiere a Alfonso XIII”. ¿Seguro? Alfonso XIII partió hacia el exilio en barco desde Cartagena. Otras notas no son superfluas ni erróneas, pero sí imprecisas. De “Kampa”, título de un poema de Clara Janés, se indica: “isla de Chequia”, lo que aclara poco; mejor sería indicar que es el barrio donde vivió el poeta Vladimir Holan,  situado en una isla que forma el Moldava al cruzar por Praga.

            Errores insignificantes los que aparecen en las notas, quizá simples lapsus. Hay otros más importantes, por la ignorancia que suponen de autores fundamentales, como Antonio Machado, del que se afirma lo siguiente: “Entre sus poemarios más importantes se encuentran Soledades (1907), Campos de Castilla (1912) y Proverbios y cantares (1912)”. Pero “Proverbios y cantares”, como es bien sabido, no es un libro, sino una parte de Campos de Castilla, que ya aparece en la primera edición de 1912 y que fue muy aumentada en la definitiva de 1917.

Cuando se habla de los poetas que se quedaron en España tras la guerra civil, se menciona a Jorge Guillén. De Versos humanos de Gerardo Diego, se indica que inicia una nueva etapa tras la guerra civil cuando se trata de un libro publicado en 1925. De entre los últimos libros de Blas de Otero, se destaca Pido la paz y la palabra, que es de 1955 y supone el inicio de su poesía social.

Incomprensiblemente, Remedios Sánchez y Elena Escribano a veces se comportan como un alumno en un examen que no ha preparado y hablan de una obra no leída glosando el título. Así, Miguel d’Ors “se convierte en un juglar ciego para recorrer la Alhambra nazarí en Ciego en Granada”. Pero ese libro, que toma el título de unos conocidos versos de Francisco de Icaza (que las antólogas, obviamente, no conocen), no habla ni de la Alhambra en general ni de Granada en particular, aunque fuera la ciudad en que el autor entonces vivía.

            Termina Cincuenta imprescindibles, una antología que pretende ser “profundamente atractiva para lectores de cualquier edad” con unas curiosas “actividades” para después de la lectura. Hay alguna especialmente curiosa: “Con ayuda de internet, investiga sobre los Novísimos. ¿Quiénes fueron? ¿Cuáles son los rasgos principales de su poesía?”. Pero resulta que ninguno de los nueve novísimos figura entre estos cincuenta poetas imprescindibles seleccionados por Remedios Sánchez y Elena Escribano.

Más sorprendente resulta aún que, a lectores a los que las antólogas consideran necesario aclararles en nota que “vago” significa “perezoso”, se les pida que, como actividad complementaria, realicen lo que podría muy bien constituir tema para una tesis doctoral. “Los autores que forman parte de este período –escriba a propósito del “bloque 4”, dedicado a los poetas de mediados de siglo-- presentan una pluralidad de voces que amplían el panorama poético del período. Elige uno o dos autores (o autoras) y explica cómo su poesía aborda el paso del tiempo, la memoria de la guerra o el desarraigo, relacionándolo con el contexto histórico”.  

            Una de las intenciones de las antólogas, según indican en la nota preliminar, es invitar “a descubrir que la poesía no es un género difícil”. Y no lo es. Este volumen ganaría, tras eliminar el engañoso título, con solo los poemas, sin las síntesis histórico-literarias de cada período en que se enredan las autoras (llegan a hablar del “gobierno provisional” de Calvo Sotelo), sin las inanes notas y sin las presentaciones de los poetas (la Wikipedia o la versión menos sofisticada de la Inteligencia Artificial nos las ofrecen más precisas y con menos errores). Y si quieren insistir especialmente en la poesía escrita por mujeres convendría que no olvidaran nombres como los de Elena Martín Vivaldi, María Beneyto o Aurora Luque.

 

Esfinge sin secreto

 

Eduardo Jordá
Número cero
Bob Dylan: retrato de un hombre invisible
Libros del Asteroide. Sevilla, 2026.

Una buena idea de la editorial Libros del Asteroide el encargo a escritores de prestigio un libro sobre figuras muy conocidas de la cultura popular. El primero estuvo dedicado a Julio Iglesias y fue un acierto solicitárselo a Ignacio Peyró, el mejor representante de un conservadurismo elegante, irónico y tolerante cada vez menos presente en la vida española. Julio Iglesias le sirvió como pretexto para retratar, con humor inteligente, una época y una clase social, la de la guapa gente de derechas. Una adecuada campaña de promoción ayudó a que el libro tuviera un éxito creciente, cortado de pronto por ciertas feas denuncias contra el personaje, denuncias que no extrañaron a nadie y que no llegaron a mayores gracias a un eficaz equipo de abogados y a su autoexilio en la República Dominicana.

            La indagación biográfica y sociológica de Peyró sobre Julio Iglesias interesa incluso a quienes no tienen ningún interés por el melódico cantante; el libro de Eduardo Jordá sobre Bob Dylan, sorprendentemente titulado Número cero, limita su atractivo a los muy cafeteros, a los que veneran todo lo que tenga que ver son su ídolo.

            Al contrario de lo que ocurre en el caso de Julio Iglesias, la vida de Bob Dylan –o lo que nos cuenta de su vida Eduardo Jordá-- no resulta demasiado novelera. Es la de una esfinge sin secreto, un hombre sin misterio, o sin más misterio que su talento para componer sus canciones e interpretarlas sin aparente fatiga, primero por los escenarios de su país y luego por los del resto del mundo, durante más de medio siglo.

            Al éxito inicial, le sucedió un cierto hastío en los años ochenta, un paso por el purgatorio del que salió para convertirse en alguien por encima del bien y del mal, un fetiche al que se venera y no solo un cantante de proteico e inagotable repertorio.

Eduardo Jordá le aplica las consideraciones, tan poco románticas, que el romántico John Keats dedicó a la figura del poeta: “El poeta no es nada en sí mismo: no tiene yo, es el todo y la nada, no tiene carácter, goza de la luz y la oscuridad”. Formula luego una paradoja que todavía sigue sorprendiendo al lector común: “El poeta es la más antipoética de todas las criaturas”.

            Una variante de esa teoría se la aplica Jordá a Dylan ya en el primer capítulo, a propósito de unas palabras que le dijo a Leonard Cohen: “Por lo que a mí respecta, tú eres el número uno. Yo soy el número cero”. Pero Jordá no resulta tan convincente como Keats cuando nos explica ese aparente ejercicio de modestia. Bob Dylan sería “alguien que estaba fuera de toda comparación, como el número cero, el número más enigmático de todos porque sirve para designar la nada y el infinito, el vacío y el universo entero, lo que no existe y lo que siempre existirá. El número cero –Dylan lo sabía muy bien-- es el comienzo de todo y también el final de todo. Es el Génesis y al Apocalipsis”. Una peculiar interpretación de la teoría del Big Bang y de la Biblia la que hace Eduardo Jordá. ¿El cero designa al infinito? No es una afirmación que resulte evidente.

            “El hombre es un Dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona”, afirmaba Hölderlin. Y Jordá resulta mejor cuando cuenta que cuando especula. Y cuenta poco en este libro, desafortunadamente, y en alguno de los mejores casos –como en el capítulo final dedicado a los amish-- incluso lo que cuenta no parece venir muy a cuento.

            Tampoco entendemos muy bien la razón de ciertos pasajes, pero no importa (son los que recordamos al cerrar el libro), como cuando habla de una interpretación de la Octava Sinfonía de Bruckner dirigida por Sergiu Celibidache (y disponible en YouTube, según nos indica): “Es como si consiguiera levantar sobre sus hombros una montaña de sonido  --ingrávida como una nube, pesada como una cordillera-- y, a través de su batuta de mago, la fuera sosteniendo en el aire, cada vez más alta, cada vez más arriba, hasta que toda aquella montaña –una montaña tan grande como el mundo--, se iba deshaciendo en volutas y acababa convirtiéndose en pura luz y puro silencio”.                                                     

            Poner en palabras las impresiones que proporciona la música es un empeño condenado al fracaso, igual que el de los místicos cuando intentan hacernos comprender sus experiencias inefables. Pero Dylan no es solo intérprete y compositor, es también autor de las letras que canta, que para algunos le sitúan entre los principales poetas de lengua inglesa y que le han llevado a obtener el más prestigioso de los galardones literarios, el premio Nobel. Para el lector de este libro, esa es una cuestión de fe: ninguno de los fragmentos que se citan justifican los elogios y las rebuscadas exégesis que les dedica Jordá. Bobby Zimmerman (su verdadero nombre) “ya era Bob Dylan cuando acababa de cumplir diez años”, afirma Jordá y lo hace basándose en el poema que escribe con motivo del Día del Padre. “Este regalo es solo para mi padre”, comienza, y termina, cuatro versos después, con este otro: “Sé que mi padre es el mejor del mundo”. Si ese final caracteriza a un genio, como afirma Jordá, hay pocos niños que no lo sean.

            “¿Qué diablos quiere decir esto?”, se pregunta Jordá tras citar unos versos de la canción “I and I” (“Yo y yo./ Uno le dice al otro: ningún hombre puede sobrevivir si contempla mi rostro”), y luego trata de explicárnoslo, advirtiéndonos antes que “Dylan siempre complica las cosas en lugar de simplificarlas”, relacionándola con un pasaje del Éxodo y señalando que el cantante se atribuye el papel de Jehová y el de Moisés, “e incluso el de la columna de fuego que anuncia la presencia de Dios: esa columna serían sus canciones”.

No sale muy bien parado Jordá de estas rebuscadas exégesis, Acierta más cuando comenta Wigwam, “una de las canciones más hermosas y más felices –la felicidad es belleza, la belleza felicidad-- que Dylan ha compuesto jamás a lo largo de su vida”. En ella, Dylan “se limita a tararear un estribillo, feliz como un niño que se deja arrastrar por la corriente en un arroyo helado de montaña”. La letra de esa canción, la única que Jordá cita completa, dice así: “Da-da-da-da-da-da / La-da-da-di / Ta-da-da-da-da.”

            “No hay nada más. Eso es todo”, concluye Jordá. Y si hubiéramos de juzgar solo por las muestras que de las letras de Dylan nos ofrece, deberíamos darle la razón.

La vergüenza nacional

Carlos Enrique Bayo Falcón
El rey golfo
Akal. Madrid, 2026.

Muchos años de investigación sobre la inverosímil historia del anterior jefe del Estado español se resumen en este libro. No incluye demasiadas novedades, casi todo lo que nos cuenta ha sido anteriormente aireado, aunque poco, por la prensa tenida por seria y respetable, pero causa impresión irlo leyendo capítulo tras capítulo, cada uno superando al anterior. Imposible no preguntarse cómo fue posible.

El título no hace honor al contenido. El rey golfo nos lleva a imaginarnos a un simpático tarambana de opereta, pero la historia que nos cuenta es la de alguien que siempre se consideró por encima de la ley. Bajo su reinado se votó una constitución democrática que todavía, medio siglo después, sigue vigente; él, sin embargo, nunca se sintió sometido a ella. Cuando se cansó de Adolfo Suárez, el primer jefe de Gobierno elegido democráticamente tras la dictadura, impulsó un “golpe de timón” para sustituirlo por alguien más de su gusto, el general Armada. Mucho se ha especulado sobre el 23-F, pero desde el principio, para quien quiso verlo, las cosas estuvieron claras: parte del ejército se sublevó en nombre del rey y el rey, que podía haber desautorizado a los golpistas desde el primer momento, esperó a que fracasara la “solución Armada” para hacerlo. Y si fracasó fue, paradójicamente, a causa de quien había dado, y nunca mejor dicho, el pistoletazo de salida del golpe: el coronel Tejero, que no quiso aceptar el gobierno de concentración nacional, consensuado con la oposición, que el presunto “elefante blanco” traía bajo el brazo. El relato posterior, que convirtió al instigador de la trama, en el salvador de la democracia es una obra maestra de la manipulación informativa.

            De la Constitución, el único punto que parecía interesarle al anterior jefe del Estado fue el referido a su “inviolabilidad”, que él entendió que le daba licencia absoluta para hacer negocios al margen de las leyes, cuando solo se refiere a sus actividades políticas, que deben contar con la supervisión del gobierno y de las que son responsables los miembros del gobierno que las autorizan. De la vida privada del jefe del Estado, la Constitución no dice nada y se sobreentiende que está sometida, como la de cualquier ciudadano, al Código Civil.

            Ya antes de ser rey, desde su época de príncipe de España, Juan Carlos de Borbón cobró comisiones de dudosa legalidad. Y asentado en el trono participó en lucrativos negocios que llevaron a la cárcel a varios de sus colaboradores, pero que ni siquiera mancharon su buena fama --había quien decía que no era monárquico, sino juancarlista--, porque el rey no solo era inviolable, sino intocable.

            Acumuló una inmensa fortuna en dinero negro, pero durante sus años de reinado parece no tocó ni un euro de ese capital, como reservándolo por si las cosas venían mal dadas (tenía en la memoria a su bisabuela, “la de los tristes destinos”, Isabel II y a su abuelo, Alfonso XIII, otro rey aficionado a los negocios raros, y a su padre, el rey que nunca reinó porque su propio hijo se le adelantó en la cola). Toda su dispendiosa vida privada corrió a cargo del erario público. Con dinero público, se pagó a sus amantes, en edificios públicos se las alojó algunas veces y con dinero público se trataron de acallar los chantajes de alguna de ellas, como Bárbara Rey. Los regalos que recibía por parte de quienes querían conseguir sus favores, coches de alta gama, yates de lujo (la única excepción eran los maletines llenos de dinero), los traspasaba de inmediato al Patrimonio Nacional para no pagar impuestos y para que los gastos de mantenimiento y personal no corrieran a cuenta suya). Incluso el dinero que ganaba legalmente –el que le correspondía de la dotación de la Casa Real-- pasaba a engrosar sus ahorros para los malos tiempos.

            Naturalmente, nada de eso pudo hacerse sin la complicidad de los sucesivos gobiernos de la democracia y sin el mirar para otro lado de las instancias judiciales, tan propicias en otros casos a iniciar una investigación a partir de un bulo recogido por cualquier medio informativo. La Constitución era la capa que lo tapaba todo, pero sobre el alcance de la inviolabilidad del jefe del Estado, sobre si afecta solo a sus actividades como jefe del Estado (que es la interpretación más plausible si el artículo correspondiente se cita en su integridad y no recortado, como suele hacerse) o también a su vida privada aún no se ha pronunciado –que yo sepa-- el Tribunal Constitucional y no parece que nadie con capacidad para interponer el correspondiente recurso esté interesado en que lo haga.

            La corrupción es el mal endémico de la democracia española, se dice. Y para atajarlo y ejemplificar, el Tribunal Supremo condena a un exministro a veinticuatro años de cárcel, sin posibilidad de apelación, por haber dejado que un empresario pagara el alquiler del piso de su amante durante un tiempo, porque otro haya pretendido regalarle un chalet (al final no se lo regaló) y algunas triquiñuelas más. Peccata minuta si se compara con los del gran patrón.

Una manzana podrida hace un cesto. La democracia española parece que se restauró sobre una manzana podrida, muy podrida, heredada de un dictador que, en su vida privada, y comparado con su sucesor, era un santo varón.

            Hasta 1993, en que despidió a Sabino Fernández Campos, el anterior jefe del Estado, al que se le permitió seguir utilizando el título de rey “a título honorífico” (qué ironía), trató de guardar las formas; luego, ya más seguro de sí mismo, o librado de su severo tutor, ni siquiera se preocupó de ello: su amante y socia de los mejores negocios, la princesa Corinna Larsen le acompañaba en los viajes oficiales.  

            A partir de 2012, tras ser pillado en falta en una cacería patrocinada por un traficante de armas, la porquería que atufaba la jefatura del Estado ya no se pudo ocultar más. Desde 2014, Juan Carlos de Borbón es un aforado más, pero lo que sabemos de sus desmanes se debe a la justicia suiza, que la española sigue prefiriendo mirar hacia otro lado.

            Solo cuando el actual jefe del Estado (de comportamiento ejemplar en esta complicada situación), le retiró sus ingresos como miembro de la Casa Real y le prohibió seguir utilizando residencias oficiales, tuvo que comenzar a gastar la fortuna acumulada. No podía hacerlo directamente, sino a través de testaferros y “generosos” amigos siempre dispuestos a ayudar a la majestad caída. Vive en un lujoso exilio en Abu Davi, pero no es un exiliado sino un prófugo fiscal. Si tuviera su residencia en España, tendría que hacer aquí la declaración de la renta y, sin ingresos conocidos, le resultaría difícil justificar su nivel de vida sin que saliera a la luz la fortuna mal adquirida que guarda en paraísos fiscales.

            Solo un reparo, pero un reparo importante, se le puede poner a esta investigación: su tratamiento de la figura de Sabino Fernández Campos. Es cierto que, irritado por los malos modos con que le apartaron de su puesto, fue contándole a unos y a otros anécdotas poco ejemplares del comportamiento de Juan Carlos de Borbón, pero solo pueden ser fiables si se ponen en boca de quien las oyó (José Bono, por citar un caso, cuenta alguna en sus memorias). Atribuírselas a un informante anónimo, como hace el autor de este libro, es dar pábulo a cualquier bulo, como que Fernández Campos se encontrara a Juan Carlos de Borbón brindando con champán nada más enterarse de que Tejero había entrado en el Congreso o que le pidiera, para comprar su silencio, un palacete frente al Campoamor. Y el rey le concedió ese capricho, según Bayo Falcón, que si se hubiera dado una vuelta por Oviedo antes de publicar su libro se podría haber dado cuenta de que, en el entorno del teatro Campoamor, no hay ningún palacete. En casos como este, conviene ser en extremo riguroso para no devaluar una investigación cuyos resultados deberían avergonzar a todas las autoridades del Estado español que permitieron un comportamiento semejante en quien juró “cumplir y hacer cumplir la Constitución y las leyes”. Una Constitución, por cierto, que también contiene un artículo, equivalente al impeachment norteamericano, que permite apartar al jefe del Estado por incapacidad material o moral para el desempeño de su cargo.

             

Decirlo todo

 

José Manuel Benítez Ariza
Biografía imperfecta (Poesía 1986-2025)
Renacimiento. Sevilla, 2026.

A la hora de reunir sus poesías completas, un poeta tiene dos opciones: una consiste en revisar y seleccionar, dejar fuera aquel libro (por lo general, el primero) o aquellos poemas que considera menos afortunados o más ocasionales; la otra, en añadir todos aquellos textos que por diversas circunstancias quedaron fuera de la obra publicada. José María Valverde es un ejemplo extremo de la primera opción; José Manuel Benítez Ariza ejemplifica, sin extremismos, la segunda.

            Su Biografía imperfecta (Félix Grande tituló Biografía sus poesías completas) añade un libro inédito. C. V., y una nutrida sección de “poesía dispersa”, además de no dejar fuera “un retablillo de poemas enviados por Navidad”. Benítez Ariza tiene algo de laborioso artesano, su poesía no es solo inspiración, sino también minucioso trabajo de cada día y todo, desde un ocasional “Epitalamio”, hasta la reiterativa, deliberadamente ripiosa y no exenta de encanto letra de rap, “Nosotros, los de entonces”, merece ser salvado.

            Comenzó a publicar en los años ochenta dentro de una estética muy generacional (a sus compañeros de entonces se dirige en uno de sus últimos poemas, “Quinta del 83”). Los modelos eran Jaime Gil de Biedma, Gabriel Ferrater (el que afirmó que un poema debe tener tanto sentido como una carta comercial), Philip Larkin. En especial , Gil de Biedma. “Intento formular mi experiencia de la guerra” tituló este uno de sus poemas; “Intento formular mi experiencia (o mi inexperiencia) de la vida” podría titularse la primera etapa de la poesía de Benítez Ariza, o la de tantos otros poetas de su generación, de José Luis Piquero a Álvaro García, excelente traductor de Larkin, por cierto. El poema característico de este momento abunda en subordinadas, digresiones, intentos de seguir los meandros del pensar y el sentir y de dejar constancia –hasta donde eso fuera posible-- de sus mínimos matices.

            José Manuel Benítez Ariza será siempre fiel a esos poemas extensos, algo divagatorios, razonadoramente analíticos, cada vez más explícitos de la anécdota biográfica que les sirve de punto de partida, pero no se limita a ellos. Aunque en algún momento pudo dar la impresión, sobre todo al lector desatento, de ser un poeta prosaicamente monocorde (nada que ver con el versátil ingenio y el brillo metafórico de su casi homónimo Benítez Reyes), es todo lo contrario. Nadie pensaría en él a la hora de aplicar el calificativo de “il miglor fabbro”  con que Dante se refirió a Arnaut Daniel y Eliot a Pound, pero lo merece tanto como Antonio Carvajal, aunque de otra manera. Benítez Ariza domina como nadie los artificios de la métrica tradicional (escribe siempre “a silabas cuntadas, ca es gran maestría”), pero lo hace de tan personal modo que acierta siempre “a torcerle el cuello al cisne de engañoso plumaje” de la retórica consabida, como aconsejaba Enrique González Martínez a los herederos del modernismo y los poetas de los ochenta a los epígonos del culturalismo novísimo.

            La poesía de Benítez Ariza crece en espiral, vuelve una y otra vez, desde la distinta perspectiva que da el paso de los años, a los mismos temas. De ahí el “Segundo Cuaderno de Zahara”, el “Tercer Cuaderno Irlandés”, los varios “Poemas de un día”  o los abundantes títulos (“La niebla”, “Marina”, “Los álamos”) seguidos de un número. “Autobiografía” se titula una de las secciones de Panorama y perfil (2014); C. V., currículum vitae, el libro inédito que ahora incorpora a estas poesías completas. Vuelven la novela familiar –la figura del padre especialmente presente-- y los desvaríos de la primera juventud; se les añaden otros capítulos: los abuelos, su experiencia como bibliotecario, el descubrimiento de Barcelona.

            Confieso que este Benítez Ariza que nos cuenta su vida (sin excluir triviales o entrañables anécdotas que no aciertan del todo a ser trascendidas) no es el que a mí más me interesa. El que prefiero es el poeta menos centrado en su sin duda meritoria “bildungsroman”, el observador atento de la realidad cotidiana –Realidad se titula uno de sus libros-- que acierta a llevarla al verso con una precisión y una sabiduría ejemplares. Los poemas suyos a mi entender más memorables nos hablan de perros y de gatos, de unos tomates o de una rama de perejil, de un cobertizo o de ”unas palomas grises sobre el adoquinado gris”, y también por supuesto de garzas y de mirlos y de la belleza –cuatro trazos le bastan para llevarla al papel--, no de exóticos paisajes, cordilleras remotas o islas paradisíacas, sino de su entorno cercano, Zahara o Benaocaz..

            Benítez Ariza ha descubierto en su madurez una afición al dibujo y a la acuarela que completa y enriquece su escritura. En muchos de sus poemas, su mirada es la de un pintor, como en Ramón Gaya, y eso los vuelve inconfundibles. “Diez acuarelas” titula una de sus series poéticas, y su “Cuaderno de campo” recoge apuntes en prosa que podrían acompañar a sus dibujos. Pero no se trata, o no se trata en el mejor de los casos, de la tradicional figura retórica conocida como “écfrasis”, sino de una idéntica manera de ver que se expresa de dos modos diferentes.

            En todos los poetas de una misma generación, hay poemas que pueden considerarse intercambiables (algún soneto de Góngora podría haberlo firmado Quevedo), pero abundan los poemas de Benítez Ariza que solo él podría haber escrito, como el titulado “Un amigo me ha dado unas verduras”, tan deliberadamente ajeno a lo que tópicamente suele considerarse como poético. Y qué impactante su “Abecedario” convertido en una sucesión de sintéticos –a veces dos o tres palabras-- “obituarios”.

            No es el grueso tomo –o los varios tomos-- de su poesía completa la mejor manera de acercarse a un autor. Los poemas gustan de volar libres --las denostadas redes sociales se han convertido en su hábitat natural--, con amplios silencios y espacios en blanco que los separen unos de otros. Afortunadamente, un libro de poemas se puede abrir por cualquier parte y un poema abandonarse a los pocos versos si no nos atrapa con ellos. Muy diferentes tipos de lectores, incluidos los que no suelen ser lectores de poesía, encontrarán en esta inagotable Biografía imperfecta hallazgos enriquecedores que les harán volver a buscar entre sus páginas una y otra vez.

Literatura Pachwork

 

Luis Sagasti
La realidad absoluta
Eterna Cadencia. Buenos Aires-Madrid, 2026.

Contamos historias para ordenar el caos. Las historias tradicionales tienen un principio y un final, las que nos cuenta Luis Sagasti (Bahía Blanca, Argentina, 1963) funcionan de otra manera: son un puzzle, un mosaico, o mejor un pachwork: un conjunto de piezas que se pueden combinar de distintas maneras.

Teoría y práctica de su manera de entender la narrativa se entremezcla en La realidad absoluta, ficciones que parten del ensayo y se aproximan a trechos al poema. La más representativa, y quizá la más conseguida, es la que inicia el libro, “La timidez de los árboles”. Comienza hablando de música: “Debería haber algún nombre para aquellas melodías que se reconocen de inmediato cuando alguien lleva su ritmo golpeando los dedos sobre una mesa”. Y continúa con una sorprendente hipótesis sobre los nombres con que los antiguos griegos ordenaron la confusión del cielo nocturno: “es razonable suponer que algunas de las historias de la mitología griega hayan sido compuestas con el objeto de recordar la serie de constelaciones que habrían de guiar a los navegantes durante la noche. Una suerte de regla mnemotécnica escrita con tinta de estrellas. No deja de ser sugestivo que historias crueles, y muy a menudo monstruosas, no hayan tenido otro fin que el de reconocer la ruta que conducía a la calidez del hogar”. Sigue una anécdota de infancia (una mañana de verano su abuelo le enseñó a distinguir “los ríos que corren por el cielo” en un claro entre árboles), continúa con la aventura amazónica de Fitzcarrald que Werner Herzog llevó al cine y con la nave sin nombre del capitán Willard que remonta la selva en busca del capitán Kurtz, “el coronel que, aún no se entienden muy bien las razones, se volvió loco y fundó un reino en plena jungla, muy lejos en el espacio, muy atrás en el tiempo”.

Del Congo de Conrad y del Vietnam de Apocalipsis Now, pasamos al bombardeo de la Plaza de Mayo en 1955. De un horror a otro horror. Y hay también lugar para la pasmosa quietud que se esparce en el agua cuando el Titanic desaparece de la superficie: “El mar siempre se mantuvo calmo durante la tragedia, un mantel recién tendido para festín de diose perturbados”. Y para una instalación de Pierre Huyghe en la Documenta 13 de Kassell en 2012 y para el comportamiento de las abejas. Un hipnótico ir y venir que nos ayuda a entender mejor lo que Luis Sagasti llama “la realidad absoluta” y que quizá deberíamos denominar simplemente la realidad.

            Hay otras piezas a la misma altura. Una de ellas, “Serpientes”, puede parecernos que está hablando de un personaje de ficción, un historiador del arte internado por intentar asesinar a su esposa y a sus hijos y que “en la clínica traba amistad con las polillas y las mariposas que entran en su habitación; puede hablar con ellas durante horas; luego transcribe esos diálogos para su mujer en larguísimas cartas en las que probablemente le oculte la certeza de que los repollos que come son parte del cerebro de su hermano, las papas las cabezas de sus hijos –uno de ellos se ha convertido en el pescado de su plato-- y que en cada garbanzo y en cada arveja servidos en la cena se encuentra alojada el alma de una persona”. Pero ese pintoresco personaje es Aby Warburg, historiador del arte alemán, cuya obra principal, el Atlas Mnemosyne, parece estar en la base de la poética narrativa de Luis Sagasti: “Cientos de dibujos y pinturas organizadas temáticamente sobre móviles paneles negros a fin de organizar las conexiones simbólicas entre las diferentes culturas y distinguir así los patrones que sobreviven”. El autor de La realidad absoluta entremezcla anécdotas personales con referencias culturales y hechos históricos de la más diversa índole para entrever los patrones secretos que ordenan y sostienen la realidad.

            A destacar otro de los capítulos, “La isla de los caníbales”, un antológico relato de terror y quizá también “Cuadros de una exposición”, que yuxtapone el análisis de los patrones geométricos presentes en muy diferentes obras de arte con el secuestro de una estudiante “en la ciudad de La Plata en 1976, días antes de la primavera por encabezar las protestas para conseguir un boleto estudiantil”

Pero en el resto del libro el mecanismo narrativo, ya simple fórmula, no acaba de funcionar. Las anécdotas que se quieren convertir en categoría al comienzo de “El hombre del sándwich” son demasiado triviales para justificar la preocupación de los personajes o el interés del lector. Y sorprende que el relato más acorde con la tradición narrativa, “Mundo boreal”, con su principio, nudo y desenlace, se nos vuelva a contar en “El escritor fantasma”, en un ejercicio de metaficción que suena en exceso artificioso.

A la ficción no se le deben exigir las mismas normas de verosimilitud que a la realidad. Nadie pondría en duda que el personaje de Kafka se despertó convertido en insecto ni reprocharía al autor que no le explicara por qué. Las andanzas de un “viejo profesor de filosofía” que cree haber encontrado “los restos del Ser” heideggeriano en un granero –es el argumento de “Manta boreal”-- no es que nos resulten inverosímiles, sino gratuitas e indiferentes, como los sutiles problemas planteados en “El escritor fantasma”.

Luis Sagasti ha encontrado un nuevo arte de narrar que algo tiene de rompecabezas intelectual, de acertijo metafísico, que parece funcionarle mejor cuando utiliza referencias culturales, autobiográficas y de la historia reciente de su país que cuando se dedica a la pura especulación con moraleja filosófica.

Cartas con historia

 

Varios Autores
Mi muy querido amigo Azaña
Prólogo de Luis García Montero
Nota al margen, Madrid, 2026.

Una docena escasa de cartas a Manuel Azaña, escritas entre 1918, cuando solo era conocido como activo ateneísta, y 1939, cuando ya se había convertido en un exiliado mal visto por unos y por otros después de haberlo sido todo en la política española, pueden servirnos, adecuadamente comentadas, para ofrecernos una sintética semblanza del personaje y de un puñado de nombres conocidos que se relacionaron con él.

            Adecuadamente comentadas, digo, como están la mayoría de las reunidas en este colectivo homenaje, pero no todas. Disuena especialmente el primer capítulo. No lo escribe un historiador, sino un ensayista y diplomático, José María Ridao, que, aunque se ha ocupado anteriormente de Azaña, no parece estar muy al tanto de lo que habla. Comenta una carta de Unamuno, fechada en diciembre de 1918, que empieza hablando de cuestiones sin demasiado interés –la fecha en que ha de dar una conferencia-- y luego, muy en su estilo, disparata sobre cuestiones políticas: “En tiempos de Felipe IV se perdió Portugal conservando Cataluña, en tiempo de nuestro Habsburgo de hoy, Alfonso XIII, siendo su canciller Canalejas, se pensó en conquistar Portugal y del triunfo, descontado en el Palacio de Oriente, de Alemania se esperaba la anexión de Portugal y la formación del Imperio Ibérico, bulgarizándose España; justo es, pues, que al ser esta derrotada con Alemania –la neutralidad neutral que dijo Romanones (el político que ve más claro y obra más turbio) era una alianza clandestina con aquel al que se creía vencedor futuro--, justo es, que España pierda ahora Cataluña. Y la perderá, no me cabe duda que la perderá”.

            Contagiado Ridao por este estilo de razonar, no le va a la zaga. “La reciente edición en Buenos Aires de un volumen en el que se recoge una amplia selección de artículos de Unamuno no compilados con anterioridad permite intuir, mejor que los textos acabados, las razones por las que fue un personaje incómodo, por imprevisible, para sus contemporáneos”, escribe. Pero ¿hacía alguna falta la edición de artículos desconocidos de Unamuno para saber por qué fue “un personaje incómodo”?

Le haría falta a Ridao, pero no a los estudiosos o simples lectores de Unamuno. De ese libro revelador, por cierto, se le olvida indicarnos el título (su colaboración, al contrario que otras, no lleva notas). Generaliza luego un tanto abusivamente: desde finales del XIX, “la relevancia pública de los hombres de letras” dependería más “de esta actividad marginal [la colaboración periodística] que de sus trabajos de mayor envergadura, desarrollados a lo largo de meses y años”. Habría, sin embargo, alguna excepción: “En ocasiones, un talento excepcional como el de Benito Pérez Galdós consiguió acoplar dentro del folletín periodístico una obra maestra, como Fortunata y Jacinta”.

La obra maestra de Galdós, como es bien sabido, se publicó en cuatro tomos en 1887 y no tuvo ningún anticipo en la prensa. A ese error, le sigue una sorprendente afirmación: la proyección social que daban los periódicos “sirvió para que un autor se labrara una imagen de gran pensador, como en el caso de Ortega y Gasset”. Y apoyándose en “uno de los más lúcidos observadores de España y su literatura”, Gerald Brenan, llega a afirmar que Ortega no es en realidad un filósofo, sino un periodista que trata de ideas y las divulga. Unamuno, en cambio, sí sería un verdadero filósofo, aunque esa labor resultara oscurecida por lo que publica en la prensa “para ganar el sustento de una familia numerosa, según confiesa en uno de los artículos recogidos en el volumen reeditado en Buenos Aires” (no se nos dice el título de ese artículo y sigue sin mencionarse el del libro en que aparece). Y por eso, porque escribe para ganar el sustento, “su técnica consiste, siempre según sus palabras, en empezar a escribir sin saber qué va a decir”. Por eso, a Ridao le cuesta creer que Azaña “tuviera algún aprecio por ese ponerse a escribir a lo que salga, practicado por Unamuno”. El artículo termina afirmando que Millán Astray era “hijo intelectual” suyo.

            La frivolidad de las observaciones histórico-políticas de Unamuno y las no menos frívolas de Ridao en su comentario, contrastan con la carta de Indalecio Prieto –quizá la de mayor interés del volumen—y con la glosa que le dedica Bruno Vargas. No se ha valorado adecuadamente la figura de Indalecio Prieto como intelectual y como escritor (los “socialistas de cátedra”, y el resto de los políticos de la época le miraba un poco por encima del hombro dada su falta de formación académica). Sus escritos memorialisticos no desmerecen frente a los de los grandes nombres de su generación y la lucidez de sus reflexiones políticas no es menor que la de Azaña. La carta que se comenta está escrita en abril de 1935 cuando se está fraguando la unidad de la izquierda que llevará al triunfo en las elecciones a comienzos del año siguiente. Frente a las reticencias de algunos, y su poca simpatía por los comunistas, explica las razones para contar con ellos: “en materia electoral los grupos políticos tienen dos medidas, la del apoyo y la del estorbo, y frecuentemente esta última es mucho más extensa que la primera”, y cuando se trata de agrupaciones próximas, la resta es siempre mucho mayor que la suma “porque al dividirse, y siendo siempre grande el encono entre los afines, se estorban encarnizadamente”.

            Excelentes son los trabajos de Alfonso Alegre Heitzmann (sobre Juan Ramón Jiménez) o de Amelia de Paz (sobre Juan José Domenchina), por citar solo dos ejemplos que añaden datos de interés, no solo sobre Azaña, también sobre ambos escritores. Destaca igualmente el de Manuela Aroca Mohedano sobre el general Saravia, compañero fiel hasta el último momento. Disuena, en cambio, por el enfoque dado, el capítulo final de José Luis Gallero. Convierte su comentario a una carta de Casares Quiroga en una carta a Casares Quiroga, en el “Cementerio de Montparnasse, París”, en la que le cuenta cosas que el político sabe de sobra y otras que preferiría no saber como que Ángel Ossorio le consideraba “un inepto”. Sobra ese artificio literario, semejante al que Luis García Montero emplea en el prólogo.

           

           

           

 

 

 

 

 

Increíble, pero cierto

 

Stefano Bartezzaghi
Pier Mauro Tamburini
Pruebas sin corregir
Traducción de Germán Veritens
Seix Barral. Barcelona, 2026

El mayor enigma que plantea Pruebas sin corregir no es el que se propone a lo largo de sus páginas, sino la traducción de un libro como este y su inclusión en una prestigiosa colección de narrativa, Biblioteca Formentor, de Seix Barral, que contribuyó a renovar la literatura española desde los años sesenta y que, incluso tras su incorporación al grupo Planeta, ha tratado de mantener la calidad literaria por encima de la comercialidad a toda costa.

            Un enigma difícil de solucionar porque esta “novela negra que es también un juego y un ejercicio que invita al lector a resolver un asesinato”, según se indica en una de las notas promocionales, escrita sin duda –como suele ser habitual-- por alguien que no ha leído el libro, no parece que pretenda ser un éxito de ventas. Ni en una colección de sudokus, crucigramas y otros pasatiempos encontraría muchos compradores que no lo devolvieran si habían caído en la trampa de adquirirlo. La única situación que yo puedo imaginar en que alguien entretendría su tiempo buscando y anotando las mil y una erratas que contiene con el fin de encontrar entre las soluciones diez palabras con las que componer un mensaje que le indique algo que no le interesa lo más mínimo, es que esté encerrado en una celda, sin nada más a mano, y condenado a cadena perpetua.

            Si yo he sido capaz de leer de la primera a la última página este libro tediosamente inverosímil–y sin que nadie me obligara a ello--, fue porque no acababa de creerme lo que parecía ser, esperaba en algún momento una vuelta de tuerca que hiciera verdad lo que se indica en otra de las engañosas notas promocionales, que constituye “una reflexión sobre el valor del error, sobre la función del corrector y sobre el rigor lingüístico”.

            No hay nada de eso, pero sospecho seré el único en desmentirlo. Es una muestra más de que un grupo editorial de los que dominan el mercado puede publicar cualquier cosa y contar con la complicidad de los suplementos culturales más leídos, que encargarán una elogiosa reseña al turiferario de turno. Solo con el premio Planeta, como saben muy bien Jordi Gracia y Sonsoles Ónega, se abre la veda, no solo a una lectura mínimamente crítica, sino incluso al escarnio.

            Pruebas sin corregir en la cubierta y contracubierta aparece firmado solo por Stefano Bartezzaghi, un “enigmista, periodista y semiólogo”, al parecer famoso en su país. Únicamente su foto y biografía encontramos en la solapa, pero en la portada interior, junto a su nombre aparece el de Pier Mauro Tamburini, también crucigramista y guionista y autor de libro juegos, que es quien firma con él la edición italiana.

            ¿Otra errata a añadir a las deliberadas de la presunta novela? La primera de las “cinco reglas básicas del juego” que aparecen en la página 22 dice así: “Si la correctora de pruebas ha trabajado bien, cada uno de los cien capítulos de este libro contiene exactamente nueve errores”. Tenemos que llegar casi al final del libro para averiguar que esa es una errata más, que los errores totales no son novecientos sino mil y que, por lo tanto, cada capitulillo no contiene nueve, sino diez

            Esos errores son de todo tipo: erratas convencionales y lo que parecen bromas del autor porque no resulta creíble que se den en ningún libro (salvo en este, donde todo disparate tiene su asiento). Un ejemplo: el personaje principal “se lanzó al vacío completamente borracho desde la ventana del salón en el quinto piso de su sótano”. Otro: el mismo personaje, el escritor Niccolò Erranta, firmó un contrato como “Don Quijote” y el narrador se pregunta. “¿Por qué firmó aquella página usando como pseudónimo el nombre del caballo de Cervantes?”

            ¿Un rasgo de humor? Es posible, aunque no se trate de un libro de humor (pudiera, eso sí, tratarse de una broma pesada). El narrador, escritor frustrado que trabaja como corrector de pruebas, comienza citando a Gianni Rodari, un nombre bien conocido por quienes se ocupan de la literatura infantil: “Las erratas son tan útiles y necesarias como el pan, y a menudo incluso hasta bonitas”. No está muy de acuerdo con esa afirmación el narrador, quien afirma haber dedicado “los mejores años de su vida a corregir errores de escritores malísimos mucho mejor pagados que él” (no se le ocurre pensar que esos pagos dependen de las ventas y no de un sueldo fijo) y termina el primer capítulo con esta frase: “¿Sabéis cuál es el único error que un corrector de pruebas nunca sabe cómo enmendar? El trabajo que ha elegido”.

            Dejando aparte que a menudo se trata de un trabajo ocasional y que la mayoría de los correctores lo alternan con otras labores editoriales, no resulta muy verosímil que quien se pasa la vida corrigiendo erratas, algo que odia, tras realizar una sumaria investigación para averiguar si un admirado amigo escritor se suicidó o fue asesinado, lo cuente en un libro lleno de deliberadas erratas que esconden no sabemos qué mensaje ni por qué ni para qué. ¿Un sádico que olvida que nadie tiene la obligación de leerle?

            Pruebas sin corregir consta de cien breves capítulos que ocupan 149 páginas; el resto, medio centenar, lo ocupan unas planillas para que el lector anote las erratas que vaya encontrando y para ofrecernos las soluciones. Pero de esos cien capítulos bastante menos de la mitad se dedican a la endeble trama narrativa. La mayoría están constituidos por fragmentos de libros que el narrador ha corregido o está corrigiendo y que reproduce para que señalemos las erratas. Apasionante, ¿no?

Otros capítulos nos indican las algo confusas reglas del juego. El autor (o los autores) es “enigmista”, no lingüista, y por eso escribe párrafos como el siguiente: “Las lenguas latinas tienen una flexibilidad increíble que les permite mudar lo bastante deprisa para dar cobijo a nuevas formas y vocablos. Precisamente por esto, en el caso de que conseguís –por “consigáis”, es una de las deliberadas erratas-- localizar los mil errores (¡mucha suerte!) y dar con las soluciones, es posible que no estéis de acuerdo con alguna. Pues bien, os pido que seáis clementes a nombre de la naturaleza maravillosamente mutante de estos idiomas”.

Mención aparte merece el traductor, Germán Veritens, que ha tenido el dudoso honor de ser el primer traductor de erratas del mundo.

“Además de una novela negra es también un juego y un ejercicio que invita al lector a resolver un asesinato”, se nos dice a propósito de Pruebas sin corregir en la frase promocional ya citada. Pero no hay ningún asesinato: lo que parece un suicidio es un suicidio, según nos indica el narrador al final de su investigación. ¿Y entonces qué nos dice el mensaje que tan laboriosamente el autor o autores se han esforzado en esconder en las mil y una erratas? Ni lo sabemos ni nos importa. Una nota fina afirma que “el autor recomienda leer dos veces la novela para encontrar todas las soluciones”.

Sospecho que quienes tomaron la decisión de encargar la traducción de esta presunta novela y publicarla no la leyeron ni una sola vez. E hicieron bien (en no leerla no en publicarla).